范雪琳

雨水节气过后，地气升腾，沉寂了一冬的种子开始苏醒，只待一点阳光与雨露，便会破土而生。娇蓝色的天空，被呼呼的海风刮得干干净净，仿佛新生一般，海冰崩裂，渔民打回了第一船冰梭子。看山，一团团的荠菜在野山坡上晒着太阳，棕红色的香椿吐出醇厚香气；看海，礁石上的海蛎微微开了壳，露出了如牛奶般洁白嫩滑的身体，江蟹子、虾爬子都从石头缝里爬了出来，感受着温暖的春的气息。

清晨五点，天边刚泛起鱼肚白，爷爷算准了潮汛日子，赶到岸边时，潮水已退到三公里外，滩涂上结着层薄薄的冰壳，踩下去咯吱作响。海风裹起淤泥中的咸腥味，推得人直往坡上踉跄，爷爷裹紧褪色的蓝布棉袄，扛着铁叉子往大海深处走。我缩紧了脖子，竹篓子在臂弯晃荡。

“春脖子短，不赶早可逮不着货。”爷爷指着冰碴子底下若隐若现的沙窝说。退潮后的滩涂，留下了潮汐的年轮，一圈一圈，被干硬的冷风一刮，竟结了硬壳。爷爷用铁叉子将盐渍斑斑的泥壳刮开，褐黄色的滩涂渗出丝丝咸水，没脚踝的胶靴陷进去“咕叽”作响。我在身后学着他的样子翻找，忽然惊喜地喊：“爷爷！这儿有花蛤！”指甲盖大的贝壳沾着泥，在晨光里泛出淡淡的粉色。

滩涂边缘的盐碱地上，碱蓬草才冒出紫红的嫩芽，如一个个指向天空的手指，去年秋天枯黄的苇子倔强地杵在风里，新苇却已悄悄拱破盐壳，尖尖的绿芽像支支倒插的毛笔。渔家媳妇们蹲在避风处撬海蛎子，手腕一拐，蛎刀一弯，鲜美的气味漫溢开来。她们用头巾包住半张脸，露出的眉眼被海风吹得通红，筐里的海蛎壳渐渐堆成小山。

晌午的日头暖了些，渔港里的冰碴子化得七七八八，三三两两的渔船正在上坞，船老大蹲在甲板上抽烟，看伙计们把渔网铺满码头，尼龙网眼挂着去年的海藻，在风里晃成一片浅绿的帘子，补网的女人手指翻飞，梭子穿梭时带起细碎的银光，像在编织流动的春水。

潮沟里的水渐渐活泛起来。江蟹举着钳子横着身子四处逃窜，赶海人的胶靴印子还没被潮水抹平，新的脚印又叠了上去，不知谁家的小闺女提着塑料桶捡海螺，花棉袄被风吹得鼓起来，活像只蹦跳的彩贝壳。

不知不觉，暮色染红了丹崖山，当最后一丝橙红被海平面吞噬时，仙境大地飘起了炊烟，屋檐下的串串咸鲅鱼干在春风里轻轻摇晃，晾晒的虾皮铺满整个场院，空气里浮着淡淡的鲜。奶奶正用当季的山苜楂叶和知了鱼渔米剁碎做馅，包发面包子，爷爷蹲在门槛上抿着热乎乎的黄酒，望着远处正在返青的盐碱地：“等碱蓬草红透了，就该下蟹笼，放流打鲅鱼咯喽。”我数着篓子里的花蛤，在贝壳相碰的脆响中，听到了远处冰层开裂的隆隆声。

转眼间，明亮的迎春花早已漫山遍野地点缀起棕绿色的山，山脚下龙王庙前的柳条鼓出了几只鹅黄芽苞，香炉里的残香被春风撩得明明灭灭，爷爷渔船桅杆上的红旗搅动着春意，我听着潮声一阵赶着一阵，推着碎冰往深海去，捎走了最后一丝料峭。